miércoles, 12 de febrero de 2014

Poesía

Voy a darme un respiro de tanto tema histórico y a publicar unos poemas que me quedan y que, aunque se publicaron en “Cuadernos del matemático” nº 46,  me gustaría que no se me perdiesen.


   El invitado
                                                                     He debido llegar tarde a la fiesta,
                                                                     están alzados los manteles
                                                                    y los demás ya han compartido 
                                                                     el pan y la alegría.
                                                                     ¡ Qué barrera de manos enlazadas                
                                                                     donde otro amor es enemigo!   
                                                                     Si fui llamado al gozo de las bodas      
                                                                    ¿qué torpe maestresala, desmañado
                                                                     copero ha equivocado la hora del banquete?
                                                                     Todo era luz brillante en la antesala
                                                                     de unas horas que ansiábamos felices;
                                                                     estallaban en oro las palabras
                                                                    que aguardaban respuesta venturosa,
                                                                     los ojos y los labios,
                                                                    los gestos y las manos, todo era
                                                                     esperanzado augurio.
                                                                     Miro y se ahoga el corazón en lodo,
                                                                     se encenizan las galas
                                                                     porque sé que las risas
                                                                     me son ajenas y es ajeno el hondo
                                                                     mirar de esas pupilas encendidas.
                                                                     ¿Dónde estará el lugar que me esperaba?
                                                                     ¿Quién había de ser el compañero
                                                                     a quien pedir respuesta y complacencia?
                                                                     Sueño incumplido. Una vez más recorre
                                                                     mi esperanza ese límite de júbilo
                                                                     donde anida el rechazo.
                                                                    ¡Oh, víspera del gozo, iluminadas
                                                                    horas de ayer que para el hoy nacidas
                                                                    apenas germen de alegría fuisteis!
                                                                    Es vano el tiempo y servidumbre vana
                                                                    si no se cumple el anhelado ahora.
                                                                    Inútil el trabajo y el esfuerzo
                                                                    de acompasar la espera a la nostalgia.
                                                                    Mientras veo escanciar el vino nuevo,          
                                                                    pienso ¿quién a mi nombre añadiría                
                                                                    esa fecha, esa fiesta, quién diría
                                                                    que había yo de ser el invitado
                                                                    a quien nadie esperaba, a quien ninguno
                                                                    de los demás conoce y nadie ama?
                                                                    ¡Qué extraña mi presencia! Me dibujo
                                                                    como en un raro espejo envejecido
                                                                    que perdido el azogue, reflejara
                                                                    mi imagen en un turbio estanque muerto.
                                                                    Quiero dejar las luces del banquete,
                                                                    volver a las amadas compañías,
                                                                    a las que a mis palabras corresponden
                                                                    con calor y sosiego.
                                                                    Aunque maltrecho, vuelvo; rechazado
                                                                    pero sagaz para encontrar el paso
                                                                    siguiente que me lleve
                                                                    de vuelta hasta mi casa, aunque las galas
                                                                    de boda ajadas vuelvan
                                                                    y me quede un regusto de agrio vino
                                                                    en la boca que estaba destinada
                                                                    al beso, a la sonrisa, a la ventura.



Para el olvido 
                                                                  Decimos “es igual”, porque los días
                                                                  multiplican sus nombres
                                                                   y ya está aquí con su cosecha
                                                                   de luz, de nuevo junio.
                                                                   Decimos “otra vez” y una miriada
                                                                   de alocadas alondras
                                                                   algarabía los recuerdos.
                                                                   pero ¿se pueden repetir los sueños?
                                                                   Ya no es igual el roce de las alas
                                                                   del pájaro en el aire y habrán muerto
                                                                   los que cruzaban enlazados
                                                                   la cúpula del cielo.
                                                                   Ya no es igual la rosa
                                                                   (“esta rosa, esa rosa aquella rosa”)
                                                                  que ya habrá convertido su perfume
                                                                   en estiércol feraz bajo la tierra.
                                                                   Ya no es igual la fuerza de los ríos,
                                                                   otro es el brillo de la sal, son otras
                                                                   las mareas, distinto
                                                                   el sol de la mañana al entreabrirse
                                                                   la ventana a la luz.
                                                                   No es ésta ya la codiciosa mano
                                                                   que buscaba en la tuya su engranaje
                                                                   y mirar con tus ojos me devuelve
                                                                   figuras deformadas.
                                                                   Queremos engañarnos; del destierro
                                                                   de nuestras vidas no volvemos solos
                                                                   y a nuestro lado suenan las pisadas
                                                                   de otras sombras, ya eternas compañeras.
                                                                   Decimos “es igual”, nos olvidamos
                                                                  de que no compartimos ni tristeza
                                                                   ni gozo en tantos años,
                                                                  de que no fueron nuestras tantas horas
                                                                   que fueron -y serán- tuyas o mías.
                                                                  ¿Quién curará esa herida
                                                                   para que no se vea la sutura?
                                                                  ¿Cómo podremos el renuevo seco
                                                                   injertar en la rama
                                                                   si apenas queda ya calor ni savia?
                                                                  ¿Cómo acompasaremos nuestros pasos
                                                                   hoy inseguros a la alegre prisa
                                                                   que ayer los hizo firmes?
                                                                   Cerremos de un vez la madriguera
                                                                   donde anida el recuerdo, y olvidemos.

  
El amor es un potro desbocado…”
                                                                 Porque no nos amarguen en la boca
                                                                 las palabras de amor que amor recrea,
                                                                 porque pronto atardece y no verdea
                                                                 ya la rama y otoño nos convoca.

                                                                 Por eso como un potro se desboca
                                                                 sin brida el corazón, caracolea,
                                                                 se alza impaciente, grita, campanea
                                                                 porque quiere ser ala y no ser roca.

                                                                 Por eso, sin pudor, a borbotones
                                                                 el alma se desborda; sinrazones
                                                                 de la razón inventa, va perdida

                                                                 de ir y venir, como la paz, que, dada,
                                                                 vuelve de nuevo, rota, no aceptada  
                                                                 y el dolor agudiza de la herida.

 

No hay comentarios:

Publicar un comentario